Sentía miedo. Pero ahora siento culpa.

Pasó rápido, fue un instante. No me di cuenta cuando empezó, hasta que el problema, no fue lo suficientemente grande como para taparme el sol.

Estaba sola, y tomó mi mano. Me alegré de alfin tener compañía pero no me percate de que no era buena, nadie se hubiera percatado. Si no hubiera estado sola, no habría podido tomarme la mano, porque estas hubieran estado ocupadas. Pero sin embargo la tomó, y yo acepté el hecho. Todo iba bien, hasta que un día, lo empecé a notar. Sí, mi compañera era una gran mancha de tinta. Pero al tener forma, se convirtió en una copia, en una copia exacta. Y yo el documento original.

Desde que me percaté del hecho, traté miles de veces de soltar su mano, pero ella siempre la volvía a tomar, y ahora, sin permiso. Me cansé, y dejé que las cosas se quedarán como estaban. Ese fue mi primer error.

Su tinta entró a mis venas, y empezó a retirar toda la sangre, iba borrando las palabras del documento. A ese paso no sería más que una hoja en blanco, que al igual que un cuerpo vacío, no sirve. Ahí tuve miedo. Era como pararse frente a un abismo, contemplar el precipicio y saltar. Todo va bien hasta que ves el final, el final de tu existencia. Si me quitaba mi personalidad, yo equivalía a nada, al igual de que sí te quitan la sangre ya no vivís, y si te borran tu contenido, sos solo una hoja más, y no tenes nada de especial.

La culpa, la culpa llegó cuando ella empezó a morir. No importa el tamaño de la cruz, cada uno está preparado, solo para llevar la suya. Y la mía le pesaba demasiado. Cuándo cayó, me soltó la mano. Yo estaba consciente de que seguía viva, y que en cuanto se despertara, me volvería a buscar. Entonces corrí, corrí rápido, y me fui lejos, lo más lejos que pude. Solo entonces la agonía desapareció, pero la culpa me invadió por completo. Si bien ella eligió y eligió su fin, yo había afilado el cuchillo.

¿Que se suponía que hiciera ahora?